во всём вижу я параллели ,

не провожу их, они проходят сами.

в моём чердаке фотографии тлели,

горели, искры чёрной пыли их рвали;

кофейная гуща на старом сервизе,-

кто-то страстно гадал о грядущем,

заглянув, опракидывалось всё, и призраков визги

расплавались в тиши красных бусен.

россыпю, которая из жемчуага дна морского,

покрылись дыры в дощтом полу,

россыпь такая мне напоминала о море,

и о пиратах, утонувших в багряном вину.

белое кружево, сплятённое слепотой

чужого путания в паутинных чувствах,

мне рассказывали о правде, не стыдясь, наготой,

и о потеряных во вранье чёрных бухтах.

мой чердак, как россыпью меня изобрази,

я читаю тайны твоих узоров,

читать и мои будешь скоро,

но переплетения прошлого бережно ты храни,

а я храню тебя, спрятав в  старых шторах.